Le vase où meurt cette verveine, D'un coup d'éventail fut fêlé. Le coup dut l'effleurer à peine : Aucun bruit ne l'a révélé. […] Personne ne s'en doute ; N'y touchez pas, il est brisé.

Dégustée toute seule, sans aucun ajoutis, sans une cuillerée de ceci ou de cela, la vie est souvent comme l'eau de beaucoup de rivières, elle sent la vase.

Ne considère pas le vase, mais son contenu.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.