Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !

Le temps irréparable fuit.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Comme rien n'est plus précieux que le temps, il n'y a pas de plus grande générosité qu'à le perdre sans compter.

Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.

Malheur à qui attaque son siècle ! Il faudra bien qu'il subisse les conséquences de cet attentat.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

Voici le temps des Assassins.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.