[…] Le temps ne fait rien à l'affaire.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Vouloir être de son temps, c'est déjà être dépassé.

J'étends les deux bras : je touche aux deux bouts du Temps.

Il n'est que d'être À une fenêtre, Regardant le beau temps venir.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Toi que j'ai recueilli sur sa bouche expirante Avec son dernier souffle et son dernier adieu, Symbole deux fois saint, don d'une main mourante, Image de mon Dieu !

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.