Le Temps scintille et le Songe est savoir.
Il n'est que d'être À une fenêtre, Regardant le beau temps venir.
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Adieu le temps qui si bon a été Par seul amour.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Les desseins qui ont besoin de beaucoup de temps pour être exécutés ne réussissent presque jamais.
On peut regretter les meilleurs temps, mais non pas fuir aux présents.
Tout ce que l'on dit de nous est faux ; mais pas plus faux que ce que nous en pensons. Mais d'un autre faux.
Si l'État est fort, il nous écrase. S'il est faible nous périssons.
Baisers, baves d'amour, basses béatitudes, Ô mouvements marins des amants confondus […].
Mais je trouvais indigne, et je le trouve encore, d'écrire par le seul enthousiasme. L'enthousiasme n'est pas un état d'âme d'écrivain.
Je ne sais pas ce qu'est la conscience d'un sot, mais celle d'un homme d'esprit est pleine de sottises.
Le « génie » est une habitude que prennent certains.
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