Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

On ne possède rien, jamais, Qu'un peu de temps.

L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.

Gardez-vous de demander du temps ; le malheur n'en accorde jamais.

L'amour, c'est l'espace et le temps rendus sensibles au cœur.

Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.

Or çà, de par Dieu, j'aimerais, par le fardeau de saint Christophe, autant entreprendre tirer un pet d'un âne mort que de vous une résolution.

Ce disant, [Gargantua] pleurait comme une vache, mais tout soudain riait comme un veau.

Croyez-le, si voulez ; si ne voulez, allez y voir.

Or çà, les lois sont comme toiles d'araignes ; or çà, les simples moucherons et petits papillons y sont pris ; or çà, les gros taons malfaisants les rompent, or çà, et passent à travers.

Ces petits bouts d'hommes* […] sont voluntiers cholériques. La raison physicale est parce qu'ils ont le cœur près de la merde.

L'appétit vient en mangeant, […] la soif s'en va en buvant.