Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.

Le temps veut fuir, je le soumets.

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…

Point de révolte : honorons les âges dans leurs chutes successives et le temps dans sa voracité.

Il disait qu'il n'y avait qu'une antistrophe entre femme folle à la messe et femme molle à la fesse.

Petite pluie abat grand vent : longues beuvettes* rompent le tonnoire**.

Ces petits bouts d'hommes* […] sont voluntiers cholériques. La raison physicale est parce qu'ils ont le cœur près de la merde.

Ha ! pour manoir déifique et seigneurial, il n'est que le plancher des vaches.

Or çà, les lois sont comme toiles d'araignes ; or çà, les simples moucherons et petits papillons y sont pris ; or çà, les gros taons malfaisants les rompent, or çà, et passent à travers.

Jamais je ne m'assujettis aux heures : les heures sont faites pour l'homme, et non l'homme pour les heures.