Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices Suspendez votre cours !

Je cherche l'or du temps.

Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !

Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.

Le temps est le grand art de l'homme.

Il est aussi vain d'écrire spécialement pour le peuple que pour les enfants. Ce qui féconde un enfant, ce n'est pas un livre d'enfantillages.

Nous appelons notre avenir l'ombre de lui-même que notre passé projette devant nous […].

[…] Les vrais livres doivent être les enfants non du grand jour et de la causerie, mais de l'obscurité et du silence.

Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.

[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.

Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.