Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.

Ô mondaine inconstance ! Ce qui est ferme est par le temps détruit, Et ce qui fuit au temps fait résistance.

Le temps est le lieu de l'insuffisance et, par conséquent, du mal et du malheur.

Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.

Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.

L'être humain n'a jamais le temps d'être, il n'a jamais le temps que de devenir.

[…] ce prolongement, cette multiplication possible de soi-même, qui est le bonheur […].

Sous toute douceur charnelle un peu profonde, il y a la permanence d'un danger.

Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.

Si beau que soit l'ostensoir, ce n'est qu'au moment où on ferme les yeux qu'on sent passer Dieu.

L'espérance est un acte de foi.

[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.