Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.

Fais que chaque heure de ta vie soit belle. Le moindre geste est un souvenir futur.

J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.

Depuis que j'écris, je compose mes souvenirs.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !