— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Et je me ressouviens de mes jeunes amours.
Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.
C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.
Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.
Souviens-toi !
Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
On est le Diable, on ne le devient point.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
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