Et la clef de soleil est sous ma main […].
Le vieillard regardait le soleil qui se couche ; Le soleil regardait le vieillard qui se meurt.
Ah ! le soleil… Quelle ombre de tortue Pour l'âme, Achille immobile à grands pas !
L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !
Soleil, soleil !… Faute éclatante !
On ne peut pas plus regarder face à face la destinée que le soleil et pourtant elle est grise.
La gloire est le soleil des morts.
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
La plus humble chose a sa vérité silencieuse.
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