L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

La gloire est le soleil des morts.

Croyez-vous que les endives qui blanchissent dans les caves aiment à se rappeler le soleil ?

Ô Soleil […] Feu vers qui se soulève une vierge de sang Sous les espèces d'or d'un sein reconnaissant !

La plus humble chose a sa vérité silencieuse.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

[…] l'éternité, qu'est-elle donc, sinon le premier instant sans fin d'un premier amour ?

Tu as le visage de la bonne journée de ta vie.