Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.
On ne peut pas plus regarder face à face la destinée que le soleil et pourtant elle est grise.
Le soleil me fait chanter.
Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement.
Ô Soleil ! Toi sans qui les choses Ne seraient que ce qu'elles sont.
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
[La Poésie] doit se faire peuple.
Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
J'ai vu partout un Dieu sans jamais le comprendre.
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