Soleil, soleil !… Faute éclatante !

Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien.

On ne peut pas plus regarder face à face la destinée que le soleil et pourtant elle est grise.

« Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » Et la sœur Anne lui répondait : « Je ne vois rien que le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie. »

Le vieillard regardait le soleil qui se couche ; Le soleil regardait le vieillard qui se meurt.

Croyez-vous que les endives qui blanchissent dans les caves aiment à se rappeler le soleil ?

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !