Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.

Ce siècle avait deux ans ! Rome remplaçait Sparte, Déjà Napoléon perçait sous Bonaparte.

L'esprit qui s'élève sur les siècles s'élève pour des siècles.

Au XVIIIe siècle seulement les portraits sont expressifs. Les visages marquent l'instant.

Le XVIIe siècle est l'époque où l'être individuel découvre son isolement.

Soldats, songez que, du haut de ces pyramides, quarante siècles vous contemplent.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.