Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
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