Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
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