Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Et je me dis : Je suis enfant de septembre, Moi-même, par le cœur, la fièvre et l'esprit.
[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
On est le Diable, on ne le devient point.
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