À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !
Le conte de Peau-d'Âne est difficile à croire, Mais tant que dans le monde on aura des enfants, Des mères et des mères-grands, On en gardera la mémoire.
C'est le vrai droit du jeu de tromper le trompeur.
Il flairait à droite et à gauche, disant qu'il sentait la chair fraîche.
Tout est beau dans ce que l'on aime. Tout ce qu'on aime a de l'esprit.
C'est le vrai droit du jeu de tromper le trompeur.
Pour moi, j'ose poser en fait Qu'en de certains moments l'esprit le plus parfait Peut aimer sans rougir jusqu'aux marionnettes.
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