Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

C'est le vrai droit du jeu de tromper le trompeur.

« Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » Et la sœur Anne lui répondait : « Je ne vois rien que le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie. »

Le conte de Peau-d'Âne est difficile à croire, Mais tant que dans le monde on aura des enfants, Des mères et des mères-grands, On en gardera la mémoire.

Pour moi, j'ose poser en fait Qu'en de certains moments l'esprit le plus parfait Peut aimer sans rougir jusqu'aux marionnettes.

[…] il est des temps et des lieux Où le grave et le sérieux Ne valent pas d'agréables sornettes.

[…] il est des temps et des lieux Où le grave et le sérieux Ne valent pas d'agréables sornettes.