À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Tout est beau dans ce que l'on aime. Tout ce qu'on aime a de l'esprit.
[…] il est des temps et des lieux Où le grave et le sérieux Ne valent pas d'agréables sornettes.
Le conte de Peau-d'Âne est difficile à croire, Mais tant que dans le monde on aura des enfants, Des mères et des mères-grands, On en gardera la mémoire.
À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
Tout est beau dans ce que l'on aime. Tout ce qu'on aime a de l'esprit.
Tout est beau dans ce que l'on aime. Tout ce qu'on aime a de l'esprit.
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