À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !
Le conte de Peau-d'Âne est difficile à croire, Mais tant que dans le monde on aura des enfants, Des mères et des mères-grands, On en gardera la mémoire.
À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
C'est le vrai droit du jeu de tromper le trompeur.
[…] il est des temps et des lieux Où le grave et le sérieux Ne valent pas d'agréables sornettes.
C'est le vrai droit du jeu de tromper le trompeur.
Tout est beau dans ce que l'on aime. Tout ce qu'on aime a de l'esprit.
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