Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

Tout est beau dans ce que l'on aime. Tout ce qu'on aime a de l'esprit.

« Tire la chevillette, la bobinette cherra. »

[…] il est des temps et des lieux Où le grave et le sérieux Ne valent pas d'agréables sornettes.

« Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » Et la sœur Anne lui répondait : « Je ne vois rien que le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie. »

Pour moi, j'ose poser en fait Qu'en de certains moments l'esprit le plus parfait Peut aimer sans rougir jusqu'aux marionnettes.

[…] Rien ne marque tant la vaste étendue d'un esprit que de pouvoir s'élever en même temps aux plus grandes choses et s'abaisser aux plus petites.