Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !
À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre-Français, Ou presque seul ; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière […].
Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.
L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.
Ah ! frappe-toi le cœur, c'est là qu'est le génie.
Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.
Que les hommes entre eux soient égaux sur la terre, Je n'ai jamais compris que cela pût se faire.
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