La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Rome, si tu te plains que c'est là te trahir, Fais-toi des ennemis que je puisse haïr.

Quoi ? Vous ne pouvez pas ce que peut une femme ?

Père dénaturé, malheureux politique !

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Ô Ciel ! Que de vertus vous me faites haïr !

Un tas d'hommes perdus de dettes et de crimes.