Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Nos plus heureux succès sont mêlés de tristesse.

Ô rage ! ô désespoir ! ô vieillesse ennemie !

Je sais ce que je vaux, et crois ce qu'on m'en dit.

Ta vertu met ta gloire au-dessus de ton crime.

Soyons amis, Cinna, c'est moi qui t'en convie.

[…] Et le désir s'accroît quand l'effet se recule.