Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Les grandes questions de notre temps ne sont pas tranchées par des discours et des motions majoritaires […], mais par le fer et par le sang.

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

[…] beau comme le tremblement des mains dans l'alcoolisme […].

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.

Riez, mais pleurez en même temps.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.