Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Reprends la route qui va où tu dors […].

Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.

Nul raisonneur ne croit contre sa raison.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.