Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Le pire n'est point tant que nous pouvons dire : « Voici le pire. »

Et le pouvoir terrestre est plus semblable à celui de Dieu quand la clémence adoucit la justice.

Plus de faits et moins d'art.

Ô souillures, souillures de la chair ! Si elle pouvait fondre Et se dissoudre et se perdre en vapeurs !

Le mal que fait un homme vit après lui ; souvent ses bonnes actions vont dans la terre avec ses os.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.