Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Le sujet d'une belle tragédie doit n'être pas vraisemblable.

Je suis maître de moi comme de l'univers : Je le suis, je veux l'être.

Je ne veux point de rois qui sachent obéir.

Le temps est un grand maître, il règle bien des choses.

À vaincre sans péril, on triomphe sans gloire.

Et je dirais que je vous aime, Seigneur, si je savais ce que c'est que d'aimer.