À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Tircis, il faut penser à faire la retraite : La course de nos jours est plus qu'à demi faite […] Il est temps de jouir des délices du port.

Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, Et qui de leur toison voit filer ses habits.

Le salut des vaincus est de n'en plus attendre.

Le salut des vaincus est de n'en plus attendre.

Voyez-vous, monsieur, si nos vers vivent après nous, toute la gloire que nous en pouvons espérer est qu'on dise que nous avons été deux excellents arrangeurs de syllabes.