Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Elles ne sont vraiment pas belles Les personnes qui ont raison.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.

J'ai composé cette histoire — simple, simple, simple, Pour mettre en fureur les gens — graves, graves, graves Et amuser les enfants — petits, petits, petits.