Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Et ceux qui ne font rien ne se trompent jamais.

Enfin, de son vil échafaud, Le clown sauta si haut, si haut, Qu'il creva le plafond de toiles Au son du cor et du tambour, Et, le cœur dévoré d'amour, Alla rouler dans les étoiles.

Vous en qui je salue une nouvelle aurore, […] Jeunes hommes des temps qui ne sont pas encore…

Enfin, de son vil échafaud, Le clown sauta si haut, si haut, Qu'il creva le plafond de toiles Au son du cor et du tambour, Et, le cœur dévoré d'amour, Alla rouler dans les étoiles.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.