Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

On mourra de dégoût si l'on ne prend pas, de-ci de-là, un grand bain d'azur.

Et ceux qui ne font rien ne se trompent jamais.

Enfin, de son vil échafaud, Le clown sauta si haut, si haut, Qu'il creva le plafond de toiles Au son du cor et du tambour, Et, le cœur dévoré d'amour, Alla rouler dans les étoiles.

Enfin, de son vil échafaud, Le clown sauta si haut, si haut, Qu'il creva le plafond de toiles Au son du cor et du tambour, Et, le cœur dévoré d'amour, Alla rouler dans les étoiles.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.