Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Un idéaliste est quelqu'un qui, remarquant qu'une rose sent meilleur qu'un chou, conclut qu'elle fera une meilleure soupe.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

Enfin, de son vil échafaud, Le clown sauta si haut, si haut, Qu'il creva le plafond de toiles Au son du cor et du tambour, Et, le cœur dévoré d'amour, Alla rouler dans les étoiles.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

Vous en qui je salue une nouvelle aurore, […] Jeunes hommes des temps qui ne sont pas encore…

Enfin, de son vil échafaud, Le clown sauta si haut, si haut, Qu'il creva le plafond de toiles Au son du cor et du tambour, Et, le cœur dévoré d'amour, Alla rouler dans les étoiles.

Et ceux qui ne font rien ne se trompent jamais.