Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Nul ne peut veiller sur sa solitude, s'il ne sait se rendre odieux.

On ne découvre une saveur aux jours que lorsqu'on se dérobe à l'obligation d'avoir un destin.

Rien ne dessèche tant un esprit que sa répugnance à concevoir des idées obscures.

Il n'est qu'un esprit lézardé pour avoir des ouvertures sur l'au-delà.

Nul ne peut veiller sur sa solitude, s'il ne sait se rendre odieux.

Être moderne, c'est bricoler dans l'Incurable.