Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.
À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.
Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.
La rose est belle, et le temps la flétrit.
La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.
Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.
D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].
Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.
L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.
Le melon savoureux, la figue succulente, Et ces raisins ambrés qui parfument les airs.
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