Mon cœur s'ébat en odorant la rose Et s'éjouit en regardant ma dame. Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. Mon cœur s'ébat en odorant la rose.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.

Laissez-le s'estimer pour qu'il soit estimable.

Le melon savoureux, la figue succulente, Et ces raisins ambrés qui parfument les airs.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.