La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.

Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.

Une tempête sous un crâne.

L'archidiacre considéra quelque temps en silence le gigantesque édifice, puis étendant avec un soupir sa main vers le livre imprimé qui était ouvert sur la table et sa main droite vers Notre-Dame, et, promenant un triste regard du livre à l'église : — Hélas ! dit-il, ceci tuera cela.

La prière est la sœur tremblante de l'amour.