Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.
La presse a succédé au catéchisme dans le gouvernement du monde. Après le Pape, le papier.
La moitié d'un ami, c'est la moitié d'un traître.
L'égout c'est la conscience de la ville. Tout y converge et s'y confronte. Dans ce lieu livide, il y a les ténèbres, mais il n'y a plus de secrets. Chaque chose a sa forme vraie, ou du moins sa forme définitive. Le tas d'ordures a cela pour lui qu'il n'est pas menteur.
Toujours l'homme en sa nuit trahi par ses veilleurs !
Personne ne garde un secret comme un enfant.
Moi, j'ai toujours pitié du pauvre marbre obscur. De l'homme moins souvent, parce qu'il est plus dur.
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