Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.
Les lois font les bagnes, les mœurs font les lupanars. La lumière crée le peuple, la nuit enfante la plèbe. La veste rouge du forçat est taillée dans la robe rouge du juge.
Toujours l'homme en sa nuit trahi par ses veilleurs !
Mangez, moi je préfère, Probité, ton pain sec. […] Mangez, moi je préfère, Ô gloire, ton pain bis. […] Mangez, moi je préfère, Ton pain noir, liberté !
J[ean]-J[acques] Rousseau. Faux misanthrope rococo.
La civilisation n'est autre chose que le mode de végétation propre à l'humanité.
On jugerait bien plus sûrement un homme d'après ce qu'il rêve que d'après ce qu'il pense.
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