Une tempête sous un crâne.
Vous n'êtes que le gant, et moi je suis la main.
Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.
Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
Enfants, voici des bœufs qui passent, Cachez vos rouges tabliers.
Oui, de ta suite, ô roi, de ta suite ! J'en suis ! Nuit et jour, en effet, pas à pas, je te suis.
Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.
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