Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Il n'y a pas un millimètre du monde qui ne soit savoureux.

Est-ce que je me trompe […] si je me crois plus grand quand j'agis seul ?

La mort attrape d'abord ceux qui courent.

Les spéculations purement intellectuelles dépouillent l'univers de son manteau sacré.

Le poète doit être un professeur d'espérance.

La jeunesse, c'est la passion pour l'inutile.