Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Mon cœur s'ébat en odorant la rose Et s'éjouit en regardant ma dame. Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. Mon cœur s'ébat en odorant la rose.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Imaginer c'est choisir.

Méfiez-vous de la vérité, dit ce procureur (paraît-il), elle est vraie pour tout le monde.

Il y a dans la sensualité une sorte d'allégresse cosmique.

Ici, c'est autre chose que loin, c'est ailleurs.

Quand les mystères sont très malins, ils se cachent dans la lumière.

Les joies du monde sont notre seule nourriture. La dernière petite goutte nous fait encore vivre.