Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Les spéculations purement intellectuelles dépouillent l'univers de son manteau sacré.

Les spéculations purement intellectuelles dépouillent l'univers de son manteau sacré.

La mort attrape d'abord ceux qui courent.

Les spéculations purement intellectuelles dépouillent l'univers de son manteau sacré.

La jeunesse, c'est la passion pour l'inutile.

Ici, c'est autre chose que loin, c'est ailleurs.