Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

L'idéaliste a la marche des orteils ; et le matérialiste a la marche des talons.

Il y aurait bien moins de bavards, s'il y avait plus de faces parlantes.

L'idéaliste a la marche des orteils ; et le matérialiste a la marche des talons.

La liberté d'être soi est la plus haute forme de justice envers les autres.

Rien de grand ne se fait sans l'idée fixe, ce clou à transpercer l'invisible.

L'Art, c'est la nature accélérée et Dieu au ralenti.