Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Il y aurait bien moins de bavards, s'il y avait plus de faces parlantes.

La famille est une Cour de justice qui ne chôme ni nuit ni jour.

L'Art, c'est la nature accélérée et Dieu au ralenti.

L'Art, c'est la nature accélérée et Dieu au ralenti.

Le rire est le meilleur désinfectant du foie.

Chaque Oiseau A la couleur De son cri.