Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

La famille est une Cour de justice qui ne chôme ni nuit ni jour.

L'homme est prêt à croire à tout, pourvu qu'on le lui dise avec mystère. Qui veut être cru, doit parler bas.

La liberté d'être soi est la plus haute forme de justice envers les autres.

L'homme est, de tous les êtres vivants, le seul à courir deux plaisirs à la fois.

Rien de grand ne se fait sans l'idée fixe, ce clou à transpercer l'invisible.

L'Art, c'est la nature accélérée et Dieu au ralenti.