Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Pour connaître la rose, quelqu'un emploie la géométrie et un autre emploie le papillon.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Un idéaliste est quelqu'un qui, remarquant qu'une rose sent meilleur qu'un chou, conclut qu'elle fera une meilleure soupe.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.