C'était l'heure où l'essaim des rêves malfaisants Tord sur leurs oreillers les bruns adolescents.

Donc, je marche vivant dans mon rêve étoilé !

Il est peu d'actions que les rêves nourrissent au lieu de les pourrir.

L'oisiveté me suffit, et, pourvu que je ne fasse rien, j'aime encore mieux rêver éveillé qu'en songe.

Le Poète est un diseur de mots. […] Le diseur de mots est celui qui dans l'extrême veille, harponne un équivalent du rêve.

Toute pensée efface un rêve.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Prends l'éloquence et tords-lui son cou !